Tulips

                                                                            Tulips
                                         by A. E. Stallings

                                                    The tulips make me want to paint,
                                                    Something about the way they drop
                                                   Their petals on the tabletop
                                                   And do not wilt so much as faint,

                                                   Something about their burnt-out hearts,

                                                   Something about their pallid stems
                                                   Wearing decay like diadems,
                                                   Parading finishes like starts,

                                                   Something about the way they twist
                                                  As if to catch the last applause,
                                                  And drink the moment through long straws,
                                                  And how, tomorrow, they’ll be missed.

                                                  The way they’re somehow getting clearer,
                                                  The tulips make me want to see—
                                                  The tulips make the other me
                                                  (The backwards one who’s in the mirror,

                                                  The one who can’t tell left from right),
                                                  Glance now over the wrong shoulder
                                                  To watch them get a little older
                                                  And give themselves up to the light.